jantar

ao jantar

serviste-me com a sopa

sorrisos prometedores

ares de mulher convencida

com laivos de atrevida

colheradas de conversa

desinteressante, banal

vinho branco disfarçado

em goles de gargalhadas

as tuas mãos alheadas

numa toalha normal

depois, um prato escolhido

partilhado por lembranças

que foi sendo arrefecido

pelas palavras sem sal

ditas, dispersas, sem tacto

estilhaçaram-se os copos

empenaram-se os talheres

que em retirada estratégica

deixaram-se cair ao chão

como migalhas de pão

ou restos de coração

partido em mil pedaços

a sobremesa já fria

(tarte quente de maça)

veio tarde, sem magia

como a tua invernia

que puseste com mestria

naquela mesa fatal

onde o jantar foi servido

num restaurante esquecido

numa toalha normal

não houve café no fim

sobraram restos de mim

em gorjeta mal contada