emudecera, o sino

Emudecera
Empoleirado na torre
De uma igreja acabada
Agora fechada
Por ausência de cordeiros
De Deus
Que sem dizerem adeus
Fugiram pela calada.
Partiram os pecadores
Deixando rasto de orgia
Na pequena sacristia
Do templo que fora sagrado.
Esperava reservado
Ssem horas para contar
Sem gente para acordar
Sem badaladas pr'a dar
Aos seguidores do Senhor
Que iam em romaria
Nas procissões de Maria
Ou nas noites de Natal.
Emudecera sem dor
Em sono quase letal
Numa noite assombrada
Por uma alma penada
Que lhe traçou o destino
Calando p'ra sempre o sino
Que tinha na minha alma

Sinfonia

Imaginem uma casa
Com mil portas
Afinadas
Abrindo
Fechando
Com mil pessoas passando
Todos os dias

Imaginem uma casa
Com mil portas
Não usadas
Completamente paradas
Não abrindo
Não fechado
Acumulando rangeres
Em dobradiças tolhidas
Retidas
Numa preisão de mil anos

Imaginem uma casa
Com mil portas
Perdida no doce afago do tempo
Invadida por mil crianças travessas
Em correrias
Em malfeitorias
Abrindo
Fechando
As mil portas
Que gemem
Usando maneiras diversas

Imaginem uma casa
Com mil portas
E uma imensa sinfonia

Louco

Quando queria, punha-se louco!

O espelho, de manhã
Via-o a desgrenhar o cabelo
E do café tirava a água
Saboreando colheres de pó
Cantando o noticiário
Lavava-se com uma toalha branca
Que tinha bem desenhado
Um coração encarnado
Secava-se deslizando na banheira
Em tempo ilimitado

Saía de costas de casa
Caminhando acertado
Na direcção oposta ao emprego
E via no muro da esquina
Um coração encarnado
Desbotado
Pelos dias que se deixava ser louco

No céu voavam crianças
Penduradas em balões
Com forma de corações
Por acaso, encarnados
Sorriam-lhe com as orelhas
Diziam adeus com os pés
E ao som de grafonola
Seguiam apaixonados
Tendo destino a escola

Quando queria, punha-se louco!

De passo rouco
Arrastado, um pouco
Encontra no jardim o baloiço
Onde nos dias
Que lhe apetece ser louco
Deixa um coração cheio, grande, apaixonado
A oscilar
Entre o negro e o encarnado

As fases da lua

Como a lua
Tu tens fases
Minguas, devagar
Desaparecendo nos meus dedos assustados
Perdendo luz docemente
Num amanhecer, que por vezes
Se esconde na vontade de sonhar

Às vezes
Enches-te de surpresa
E iluminas assim cheia
A noite que se espalha placidamente
Pelas ruas que eu tenho no meu peito
Tu tens fases
E assim vais em crescendo, em vontades
De brilhar
De ser lua
Ficares no meu céu sempre nua
E eu à janela, estudando astronomia
Deixo a filosofia
Explicar as razões das tuas fases

Pintando a Primavera

Gotas pinceladas, amarelos
Pingando os chãos planos, ao acordar
Os verdes, pouco a pouco vão arribando
Às árvores que se vestem devagar
Os lagos em azuis vão-se aquecendo
Para à noite a lua vir e se banhar

As linhas dos arados são as pautas
Com notas de cegonhas semeadas
Os ventos avisando as chegadas
Com assobios mornos, muito a medo

O céu que já deixou de estar só triste
Surgiu-me bem vestido à janela
Tem barba por fazer de poucos dias
Em tufos de alabastros, sem maneiras
Onde se esconde o sol envergonhado
Sorrindo para mim, em brincadeiras

E nesta estrada que é
Sempre cinzenta
Unindo as estacões
Que são do ano
Vou eu pintando leve, a primavera
Numa cadência quente e repetida
Acomodando na viagem a demora
Dum movimento que tenho em espera
Rondando os 100 km por hora

Mosca inglesa

uma mosca inglesa
apanhou clandestinamente o avião
voou dentro dele, perdida
enquanto ele
voava imponente
não sabendo que outro voo, o dela
existia também

a mosca voava, tonta, despassarada
não entendendo que pousada
podia voar igualmente
cansava-se o pobre insecto
não encontrando dejecto
nem uma janela aberta
que a deixasse liberta
sem voo dentro do voo

a mosca vira-se grega
durante toda a viagem
e embora sendo inglesa
sem saber onde assentava
aterrou em Portugal
teve então voo normal
viu por fora o avião
seu gigantesco irmão
a saborear recatado
dejecto descomunal

Pés descalços

Perdi-me nos teus pés descalços

Delicadamente desnudados

Posando para os meus olhos

Deixei-me enlevar pelos teus dedos

Que em movimentos ritmadamente pequenos

Empurram os segundos do meu tempo

Habitualmente amargo e longo

Hoje, em mel espesso, escorrendo eroticamente

Da cadeira onde os teus pés se pousam

Tentei anotar detalhes

As linhas desenhadas pela graciosidade de uma dança

Em pontas

Adivinhar as marcas por eles deixadas

Numa tela de areias espalhadas

Pela excitação do mar

E deixar-me imaginar

Que podiam ser esculturas ou retratos

Instalações soberbas

Um quadro de pintor famoso

Em exposição permanente

No museu de arte contemporânea do corpo

Mas

São simplesmente os teus pés que aqui tenho

Posando para os meus olhos

Lindos, assim descalços

Em despudorados movimentos

Hipnoticamente lentos

Que fingi serem só para mim

por eu me lembrar de ti...

Acaba de sair o meu novo livro

Poderá ser adquirido em:

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Versos de amor

Volto a escrever versos de amor

Agora sem destinatário

Orfãos, sem sentido, sem razão

Que entrego solenemente nos "perdidos e achados"

Como se fossem

Óculos de cego encontrados num banco de jardim

Carteira Chanel de senhora, cheia de rebuçados

Perna de pau de pirata, corroída pelo mar

Um livro meio rasgado

Que dizem ter sido roubado

Do meu ser

Os meus versos são agora livres

Panfletos do concerto de um cantor revolucionário

Espalhados pelo chão ao sabor do vento

Numa cidade vazia

Fria

Na minha rua deserta

Onde certa, mesmo certa

Só a sombra de alguém, mulher

Que vejo da minha janela

Já pensei que pudessem ser para ela

Estes versos de amor escritos como charadas

Com palavras cruzadas

Amarradas

Num corpo perdido sem alma

Em sequestro, em chantagem

Em escrita encriptada

Com nome apagado ou trocado

Por acção propositada

Mas não

Não, não

Os versos não são para ela

Não para aquela donzela

Cuja sombra é tão certa

E vejo todas as noites

Quando me ponho à janela

Volto a escrever versos de amor

Decididamente discretos

Mas como agora, revolucionário

Os versos que escrevo não têm destinatário

para quem não prescinde de flores

Quem não prescinde de flores
Procura pétalas perdidas nos recantos da memória
E recosntrói malmequeres pela manhã
Numa cama de lençois brancos, amarrotados
Nos corpos a secar dependurados
Em cordas de lembrança por curar

Quem não prescinde de flores
Tem vasos adormecidos à janela
Que hibernam esperando a primavera
Colhe sementes nos ventos que chegam do jardim
Espera por germinações que aconteçam
Devagar dentro de mim

Flores que podem ser papéis escritos
Com os poemas malditos
Que me arrependo de escrever
Poemas que se perdem nos meus dedos
E se rasgam quando chega o amanhecer

Flores, flores que não existem nos meus olhos pr'a te dar
Flores renunciadas por mãos que não vivem pr'a tocar
Flores paradas numa vontade de ser mar
Flores do sal precipitado
Num inverno inteiro a chorar